| trouvé ici |
Les pointillés de la vie,
L'espace entre les traits,
Les marges où rien ne se dit,
Les pages de la vie écrites en encre sympathique
Attendent le Révélateur,
Attendent l'unique Lecteur...
L’œuvre pour rien, pour personne,
Elle est, c'est tout,
Elle fredonne
Et sa voix part chercher l'écho.
Elle espère autre réponse qu'elle-même renvoyée,
Exploratrice d'infinis peut-être...
Elle espère tout et rien,
Désespère quand ne revient
Que ce qu'elle a crié, chuchoté, hurlé,
Quand elle s'est cognée à la muraille dure.
Va, suis le vent qui te ramène quelquefois à ton point de départ,
Va, suis le chant des sphères,
Suis la piste tracée, effacée,
Devinée...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire